| Sabe
de que se llena todo.
Las pequeneces son lo
eterno, y lo
Demas, todo lo demas, lo breve, lo
muy breve.
Sin esa tonta vanidad
que es el
Mostrarnos y que es de todos y de
Todo, no veriamos nada y no existiria
Nada.
El hombre no va a ninguna
parte.
Todo viene al hombre, come el mañana.
Quien me tiene de un hilo
no es
Fuerte; lo fuerte es el hilo.
Se me abre una puerta,
entro y me
Hallo con cien puertas cerradas.
Se vive con la esperanze
de llegar
A ser un recuerdo.
El hombre habla de todo
y habla
De todo como si el conocimiento de
Todo estuviese todo en el.
El universo no costituye
un orden
Total. Falta la adhesion del hombre.
A veces etoy como en un
infierno
Y no me lamento. No encuentro
De que lamentarme.
Desde hace mil años
me pregunto:
¿que hare´ ahora? Y aun no
necesito
responderme.
Habla con su propria palabra
solo
La herida.
Quiero por lo que quise,
y lo que
Quise, no volveria a quererlo.
Si´,son millones
de estrellas. Y
Millones de estrellas son dos ojos que
Las miran.
Hablo pensando que no
debiera
Hablar: asi´ hablo.
Hay dolores que han perdido
la
Memoria y no recuerdan por que son
Dolores.
El hombre, cuando no se
lamenta,
Casi no existe.
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Sa di cosa
si riempie tutto
Le piccolezze sono l’eterno,
e il
Resto, tutto il resto, il breve, il
Molto breve.
Senza questa sciocca vanità
che è il
Mostrarci e che è di tutti e di
Tutto, non vedremmo niente e non esisterebbe.
Niente.
L’uomo non va da
nessuna parte.
Tutto viene all’uomo, come il domani.
Chi mi tiene da un filo
non è
Forte; il forte è il filo.
Mi si apre una porta,
entro e mi
Incontro con cento porte chiuse.
Si vive con la speranza
di arrivare
Ad essere un ricordo.
L’uomo parla di tutto
e parla
Di tutto come se il conoscimento di
Tutto fosse tutto in lui.
L’universo non costituisce
un ordine
Totale. Manca l’adesione dell’uomo.
A volte sono come in un
inferno
E non mi lamento. Non trovo
Di che lamentarmi.
Da mille anni mi chiedo:
¿che farò adesso? E non
ho bisogno
di rispondermi.
Parla con sua propria
parola solo
La ferita.
Voglio per quel che ho
voluto, e ciò che
Ho voluto, non tornerò a volerlo.
Si, sono milioni di stelle.
E
Milioni di stelle sono i due occhi che
Le guardano.
Parlo pensando che non
dovrei
Parlare: così parlo.
Ci sono dolori che hanno
perso la
Memoria e non ricordano per cosa sono
Dolori.
L’uomo, quando non
si lamenta,
quasi non esiste.
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Antonio
Porchia (1886-1968), era nato in Italia,
ma ha abitato in Argentina dall’adolescenza
fino alla morte. La sua modesta casa, in Olivos,
era un luogo d’incontro per chi vedeva
in lui un vero maestro nell’espressione
della verità e la bellezza.