- CAPITOLO
QUINTO-
Lo sguardo di Terry sul mondo
di Carlo Santulli
La solitudine è una condizione consueta
per un druido, eppure col passare dei giorni
Terry cominciò a pensare che il suo apprendista
gli mancasse. Gli mancava la spavalderia delle
sue azioni, come anche quasi si dispiaceva di
esser stato duro con lui. In fondo sono i giovani
come Varior che portano a termine le missioni
da cui dipendeva la sopravvivenza del mondo
come Terry lo conosceva. E Terry non voleva
scoraggiare un ragazzo che per amore della Dea
si sobbarcava dei compiti che non sapeva bene
se sarebbe riuscito a portare a termine. Nella
sua mente lo vedeva in cammino verso la Grande
Nave che doveva nascondere il segreto dei Reietti,
e non poté impedirsi, malgrado la maggioranza
dei druidi nel Sommo Collegio lo avesse sconsigliato
di farlo, di seguirne le gesta attentamente
col pensiero, pensiero che inevitabilmente si
trasformò in potere mentale, poi impercettibilmente
in forza magica.
“Bene così” si disse Terry:
non aveva messo in opera nessun incantesimo,
e quindi non aveva trasgredito alle disposizioni
druidiche, ma non aveva impedito che quel che
era in potenza si facesse atto di desiderio,
e quindi poteva aiutare Varior, pur restando
seduto all’ombra della quercia, che chiudeva
la radura tra le sue fronde rigogliose, mentre
sulla spiaggia su cui la Nave Nera stendeva
la sua ombra era scesa la notte, una notte senza
stelle, anche se il cielo sembrava sereno.
‘Proprio così: Varior è
diventato prudente, assennato’ rifletteva
Pique. Era quel tipo di assennatezza che non
le suggeriva niente di buono. Da essere un apprendista
che faceva un uso scriteriato, quasi impudico,
della magia, si era ridotto a contare i passi
ad uno ad uno. Ed ora dormiva, alla vigilia
della missione più difficile, forse dell’ultima,
se avesse fallito. Non si può odiare
chi dorme, le aveva detto qualcuno, ma Pique,
in quel caso particolare, arrivava ad una rabbia
contro Varior che era quasi odio. Si contenne
a fatica, pensando che quell’aspirante
Druido, con tutte le sue incertezze e le sue
imperdonabili ingenuità le sarebbe servito,
per allora. Lo guardò: in fondo era rimasto
poco più che un bambino, non bisognava
farci troppo affidamento.
L’incantesimo dell’elfo nero non spaventava
Pique: l’aria poteva diventare irrespirabile,
ed altri petali potevano essere sparsi a far
ombra a qualche corpo senza vita, ma alla fine
qualcuno sarebbe entrato nella Grande Nave a
qualunque costo, e ne avrebbe carpito il segreto.
Sperava che fossero loro stessi, ma credeva
abbastanza al destino da sapere che chiunque
fosse stato, non aveva importanza. La storia
trascende le vicende personali e le meschine
ubbie di ciascuno.
Sulla spiaggia, le gobbe, forse dune, forse
dorsi di qualche creatura terracquea, si velarono
rapidamente di una nebbia che infittì
rapidamente e si sparse, macchiando l’aria
di un crepuscolo verdastro, che poco a poco
si confuse con il riverbero delle onde marine.
Pique cercò di fare resistenza alla stanchezza
del lungo cammino, con la stessa rabbia che
l’aveva invasa poco prima, ma infine anche
il suo piccolo corpo si abbandonò al
sonno, che la cercava come una preda. Nel rifugio
che avevano trovato tra le rocce si infiltrò
la stessa nebbia densa e lattiginosa che aveva
coperto la spiaggia. Era uno di quei sonni da
cui ci si risveglia diversi, ma Pique non ne
aveva avuto coscienza. La spada di suo padre
giaceva abbandonata, anche le iscrizioni parevano
svanite in quella stessa nebbia.
Xoanon ed Onigo sembravano quasi spaventati
dall’accaduto, anche se avrebbero dovuto
gioire della momentanea resa dei quei giovani
avventurosi. Non c’era tempo per esultare,
anzi forse non c’era nulla da esultare:
quella nebbia era chiaramente un incantesimo,
ma significava che avevano spinto le cose troppo
al di là di quel che volevano. Non era
possibile che la xenite tornasse allo stato
gassoso, dopo le pratiche alchemiche dei druidi,
se non per opera di un druido stesso. Un sale
clatrato non può essere sublimato alla
fredda aria della Contea se non per intervento
di un Druido esperto. La xenite non era solo
rinchiusa nella Grande Muraglia, anche quelle
dune ne erano piene: il giacimento non era che
un diversivo, che Xoanon aveva concepito. Forse,
era possibile che il Collegio dei Druidi sapesse:
ed era anche possibile che quelle due creature
fossero separatamente lì per quel motivo.
Il vecchio Druido poteva averli spinti all’azione,
fingendosi incerto sulla loro destinazione,
soltanto per far pensare che credeva ancora
che esistesse un unico giacimento di xenite,
e ben celato nel fianco impenetrabile di una
montagna. La realtà era diversa, e Xoanon
lo sapeva.
Ora quella nebbia proteggeva i due corpi addormentati
dall’atmosfera venefica invece di ucciderli,
come fu chiaro quando si vide il torace di Varior
muoversi placidamente, ma con ritmo costante
e sicuro, nel sonno. E nella nebbia, Tzimar
non li avrebbe trovati. Il luogotenente era
adatto a prove semplici, che comportavano l’uso
della spada o del pugnale, ma non aveva mai
dato prova di finezza né tanto meno di
intelligenza più che comune. Ora che
i mucchi di xenite abbandonati nella sabbia
stavano creando una cappa, quasi un rifugio,
era chiaro che non avrebbero mai potuto impadronirsene.
Dunque il vecchio Druido sapeva che anche quella
era xenite, e la stava usando per i suoi scopi.
“Non finirà così” disse
Xoanon, come a sé stesso, ma con una
voce insolitamente alta e quasi stridula.
“Certo che non finirà così”
ripeté meccanicamente Onigo “Si
sveglieranno, e ci sarà da combattere,
da dare il meglio”
Xoanon ebbe una smorfia, quasi un sorriso, tranquillizzato:
era meglio che l’elfo nero non capisse,
per ora, che il Druido era intervenuto. Voleva
lasciarlo nella sua illusione che l’atmosfera
venefica avesse ragione di Varior e Pique. Quando
si sarebbe accorto che quell’atmosfera
li proteggeva e che dunque avrebbero potuto
dormire ancora per molto, sarebbe stato troppo
tardi. Xoanon sapeva più di tutti sulla
xenite, aveva letto nei Libri Beati, ed era
sicuro degli infiniti effetti possibili, ma
l’elfo, vedendo che l’atmosfera venefica
nulla poteva contro la potenza druidica, si
sarebbe abbandonato allo sconforto, forse ad
un pianto infantile e sconsolato: ed era quello
che voleva. Voleva essere il solo a trionfare,
quando Tzimar avesse fatto il suo dovere. La
situazione era difficile, in quel momento, ma
doveva fingere tranquillità ed indifferenza.
Anche gli incapaci come Tzimar possono servire,
ma il vero successo sarebbe venuto quando la
xenite avrebbe manifestato la sua potenza inesauribile.
I sali clatrati rendono un’infinità
di servizi: la xenite può consentire
di passare attraverso le mura di pietra più
spesse senza danno né spaventi, di solcare
boschi animati e valli di spiriti senza farsene
accorgere. Se ne sarebbe servito anche per stanare
i trolls ed impietrirli alla luce del sole,
semplicemente per non riascoltare più
l’eco della loro stolida risata infiltrarsi
nel fitto dell’abetaia che solcava le Montagne
Striate. Allora, uccidere il druido Terry gli
sarebbe stato possibile, e semplice come respirare,
non avrebbe avuto bisogno dell’aiuto degli
elfi neri, ce l’avrebbe fatta da sé:
invisibile a piacimento, avrebbe potuto diventare
denso o opaco, trasparente o gassoso. Avrebbe
potuto anche concentrare la luce nelle facce
del cristallo, con possibilità di odio
e di vittoria ancora tutte da esplorare. Xoanon
si cullava nella certezza di essere l’unico
al corrente di tutto questo, che prima o poi
avrebbe potuto realizzare, balzando nell’immortalità.
Certo, si trattava di immergere i cristalli
di xenite nel primo mosto dell'estate e compiere
una complessa teoria di incantesimi, che a tutti
sfuggivano, ma del cui segreto Xoanon era riuscito
ad impadronirsi con un'azione tanto fortunosa
quanto audace, qualcosa che l'aveva poi fatto
ritirare dai fastidi di una vita attiva. Si
sentiva vecchio ormai, e anche se sapeva precisamente
cosa fare dei cristalli di xenite, non avrebbe
potuto né si sarebbe avventurato in una
spedizione faticosa e probabilmente pericolosa
semplicemente per farla sua: per quello esistono
i luogotenenti, anche se di limitata intelligenza
e capacità come Tzimar. Una volta in
possesso della xenite, la battaglia di Xoanon
sarebbe ripresa con rinnovato vigore, e sarebbe
stata una battaglia senza quartiere, dove la
retroguardia si sarebbe confusa con la prima
linea: sarebbe stata una lotta solitaria, mossa
soltanto da un odio inestinguibile. Una lotta
che non sarebbe mai finita, perché, pensava
Xoanon, chi è in possesso della xenite
non può più morire. Avrebbe vegliato
sulla Contea come un rapace su un vallone solitario.
Era questione di tempo: quei due illusi, da
come il sonno li aveva sorpresi, non avrebbero
dovuto rappresentare un fastidio eccessivo.
Erano gli stessi pensieri che Pique nutriva
nel sonno, forse ispirati da suo padre: la conquista
della Grande Nave era vicina, a Varior sarebbe
bastato non impedirlo.
Mentre Xoanon ed Onigo passavano dalla speranza
allo sconforto, ebbero un sussulto nel vedere
che la Grande Nave, incagliata da due secoli
nella Baia Incantata, stava lentamente disancorandosi.
“Tzimar ha mosso il timone” commentò
Onigo con voce atona.
“Quel bestione” replicò Xoanon
“Se pensa di travolgere due piccole anime
addormentate col peso di una triremi probabilmente
marcia fino al midollo, come al solito ha concepito
un piano approssimativo, se di piano si può
parlare”
“Varior piccolo non lo è più,
inesperto forse. Pique però, benché
indubbiamente piccola...”
Xoanon non poté impedirsi di sorridere.
“So che ti piace” disse lentamente
Onigo.
“Non sono nato per queste cose, non posso
dire di comprendere il sentimento; certo la
ragazzina ha delle qualità, che è
giunto il momento di verificare...”
Frattanto la Grande Nave avanzava di pochi pollici,
a scossoni, come se Tzimar avesse perso ogni
nozione di controllo del timone, fendendo la
spiaggia a momenti come se fosse stata olio,
altri momenti tremando ed ondeggiando nello
schermo, come se le sue strutture cigolanti
stessero per cedere e sfarinarsi nella rena.
Ma ogni momento sembrava più vicina ai
due corpi.
“Forse Tzimar pensa di impadronirsi delle
dune di xenite, servendosi della Grande Nave
per trasportarle” commentò Onigo.
“Bestione! La xenite non è solo
intrasportabile, ma qualunque contatto da parte
di un’anima indegna la vaporizzerebbe nel
modo sbagliato, e le sue proprietà sarebbero
perdute per sempre”
“Nella Nave non ci dev’essere soltanto
Tzimar” ripeté Onigo, con una voce
sempre più priva di qualunque espressione.
“Certo non ci sono creature granché
intelligenti” commentò Xoanon “Questa
tattica approssimativa di usare la nave come
un’ariete non può funzionare, e
qualcuno che avesse appena un barlume di luce
negli occhi dovrebbe informare il luogotenente”
“Se c’è, e temo che non ci
sia, sulla Grande Nave” concluse Onigo.
Pique riapriva gli occhi: le era apparso nella
veglia suo padre, forse evocato dal vecchio
Druido, e nella lingua di Pantal, che aveva
usato per non tradirsi, dato che non si poteva
essere sicuri che Xoanon non capisse l’antica
lingua druidica, le aveva parlato di un pericolo
avvolto nella nebbia. Venne venirle incontro
la grande prua di faggio della Grande Nave,
dove i Trolls si agitavano e si facevano scherzi
sul ponte. Tzimar era al coperto, forse non
manovrava più il timone, forse semplicemente
si godeva lo spettacolo.
“Nella Nave c’è un bosco fittissimo
solcato da ogni sorta di creature incantate
e perfide” disse Onigo, come per ricordarselo.
“Credo che comunque i Trolls stiano rischiando
troppo: presto tornerà la luce, guarda
già il cielo imbiancarsi ad oriente,
e Venere svanire poco a poco” commentò
Xoanon con una voce dura.
“I Trolls sono soltanto una protezione,
e la meno essenziale ai nostri scopi, lo sai:
eppure, sembra quasi che tu provi compassione:”
“Non scherzare, non è il momento,
Onigo”
Pique cercava la spada con la mano: una forza
invisibile la stendeva sulla sabbia senza possibilità
di scampo. Varior dormiva ancora come un bambino:
non c’era da fare nessun affidamento su
di lui. Intanto la nave si avvicinava, e vista
dal basso sembrava quasi balzare sulla sabbia.
Quando ebbe sentito sotto le dita le incisioni
runiche dell’elsa, Pique si sentì
animare da un nuovo coraggio, e si alzò
in piedi. L’urto della Nave sulle rocce
avrebbe potuto produrre un effetto imprevedibile,
forse cancellare definitivamente il loro mondo.
Perché quelle rocce non potevano che
essere incantate. E forse la Nave era il vero
strumento per sfondare la muraglia, tutti quegli
accampamenti sorti nelle ultime ere nella valle
non erano che specchietti per le allodole.
Non passò molto che Pique, ertasi a difesa
della sua piccola anima, brandisse la spada
con una forza che non sapeva di avere, e fendesse
il fianco della nave. Ma il legno non cedette,
o forse si ricompose al tocco della lama: Pique
non si perse d’animo, mentre i Trolls la
beffeggiavano dall’alto. Alzò la
spada verso l’alto, ed invocò la
Dea, ed il ritorno del sole.
L’alba prese a fiammeggiare improvvisa
intorno alle residue stelle di oriente, ed i
Trolls si diedero ad una danza disperata, ma
sempre più lenta ed inutile, finché
non sparirono nelle profondità della
Nave Nera, che con un ultimo sussulto si fermò,
mentre schegge di faggio si spegnevano come
bagliori sulla superficie della sabbia. Pique,
esausta, cadde in ginocchio.
“Temevo che sarebbe accaduto” disse
Onigo senza scomporsi.
“Tzimar ha fatto quel che ha potuto, nella
limitatezza dei suoi poteri e della sua mente”
replicò il Negromante “Ma non è
finita”
Il tocco della spada, che Pique aveva fatto
cadere, una volta terminato lo svolgersi dell’incantesimo,
aveva inciso un lungo solco in una delle dune
di roccia. Per lunghi, profondi istanti non
accadde nulla: Xoanon attendeva con una smorfia
velenosa, senza rivelare nulla del suo stato
d’animo ad Onigo.
Non gli era chiaro che cosa dovesse accadere,
né quando, ma aveva pazienza: voleva
trionfare all’ultimo, e trionfare senza
possibilità di rivincita. Non era la
piccola e perfida vittoria di un orco, era il
dominio sul mondo druidico il suo obiettivo,
e lo avrebbe raggiunto, una volta che nessuno
avesse più potuto metter le mani sulla
xenite, né su quella sepolta nella montagna
né sull’altra, quella che restava
sconosciuta sulla spiaggia, trasportata dagli
orchi nelle loro insensate, ma tanto utili scorribande
dell’Epoca Gloriosa. Xenite che loro stessi
credevano inutile, un capriccio del Negromante,
nulla più.
Dalla fenditura nella roccia uscirono dionee
sempre più alte, che si avvilupparono
insieme con cespugli di ortica ed inestricabili
rovi intorno a Pique, ed a Varior forse ancora
addormentato in un sonno incosciente. La ragazza
afferrò la spada e cercò come
dieci uomini di tagliare e spezzare l’incantesimo,
ma si trovava sempre più avvolta, mentre
anche dalle altre rocce migliaia di piante spinose
di ogni specie si sviluppavano a vista d’occhio,
mentre dagli oblò e da tutte le fessure
della Nave Nera i rami di un bosco fatato si
stendevano a coprire le dune stesse e la sua
vegetazione magica con un intrico ancora più
spesso. Pique, accerchiata e vinta, si gettò
in mare, mentre Varior era perso nel folto della
boscaglia: Pique ne cominciò a sentire
le grida levarsi disperate, ma non poteva aiutarlo.
Cercò di restare a galla, e sparì
in un anfratto di roccia, forse l’unico
rifugio sicuro nella Baia Incantata. Dovette
ricorrere a tutti i suoi poteri per restare
viva e cosciente. Certo, il sonno di Varior
le era costato caro.
“Solo altra xenite potrebbe neutralizzarne
l’effetto. Stavolta il vecchio Druido non
ha potuto nulla. Ora puoi spargere i tuoi veleni,
elfo. E ci divertiremo finalmente” ghignò
il Negromante.
All’ombra della sua quercia Terry sentì
che qualcosa era accaduto, su cui non aveva
potere né controllo, e decise di convocare
il Sommo Collegio.
Carlo Santulli
(...continua....)
NOTE per i continuatori:
1.Cosa fa Xoanon con la xenite?
2.Come decide di agire il Sommo Collegio?
3.Qual è il ruolo dei Trolls in tutto
ciò?
4.Si salveranno Pique e Varior?
>>CAPITOLO
QUARTO<<
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